DE NUEVO EL ALBA

Cuando caía la lluvia se desdibujaron claridades supuestamente infinitas. volvía la melancolía cuan verano después de invierno, nada era cálido, excepto el pensamiento que hacia arder la amente. su voz confundía todo a tal punto en el que irremediable era querer escapar.  

recuerda la lejana cercanía, la ausencia de un cuerpo que cientos de kilómetros cobijan, la presencia de un alma que su presencia toca. se paseaba por un sueño que permitía observarlo todo desde un angulo desolador, sus ojos entreabiertos observaban el frívolo techo de su habitación, ahí, ahí supo que había vuelto a caer en un juego que quemaba e inevitablemente las llamas se habían propagado por todo su ser, ¿qué ha pasado?¿qué le han hecho?.

Que absurdo, increíblemente absurdo.  Discutir y redundar en algo que solución tiene donde termina el infinito, parece que el cólera se hubiese desatado en la madrugada después de haber derramado lágrimas de impotencia. Al cerrar los ojos había un vacío que sin duda producía pánico, no habían salidas, luz era oscuridad y las voces que tonalidades de dolor guardaban jugaban con la mente.

Cómo abandonar una guerra que siempre fue avisada, una a la que sin embargo te quisiste afrontar, a la que no tuviste miedo. Ahí se daba cuenta que el olvido hacía parte de un capricho, que era imposible dejar de amar cuando la primera impresión había sido el alma, cuando aun lo seguía siendo.

Solo quedaba recorrer un camino: el de pieles suaves que acarician miradas, el de besos cálidos que avivan sonrisas, el de pisadas que unen cuerpos y almas traicionadas. no recordaba como había empezado; como terminaría siempre era una incógnita, en supersticiones no creía, menos en el futuro que se desdibuja al tiempo en que se dibuja el presente. Perdida estaba y su encuentro era tan difícil como contar las arenas de aquél mar intraspasable.

Caminaba bajo la lluvia, ahogaba el paso la ausencia, perdía prisa su mirada y el sórdido espejo que formaba el charco le mostraba el doloroso camino de la aceptación, buscaba el martillo para romper el vidrio acuoso que romper es imposible cuando el miedo atrofia su mirada. Camina, busca un lugar, un sentido... su voz, su mirar.

Va pasando la avenida. de nuevo el alba.

EL LLANTO TAMBIÉN IRRUMPE EN LAS MADRUGADAS

Su llanto irrumpió en el silencio de la madrugada. Sollozos tristes, lagrimas que humedecen una distancia de millas incontables. ¿Qué te pasa? -decía, y sus lágrimas escurrían bajo unos parpados lastimados por la furia inconsolable de las gotas incesantes.

No desearías escuchar el llanto que brota de sus ojos, el llanto de quien sufre de tal forma, de quien sus palabras son prisioneras de nudos que emiten sonidos desgarradores.

Impotencia arraigada al cuerpo y sufrires que avisados fueron, desvisten la fuerza que irradia sus ojos. No es tan fuerte, no ahora. Ahora se retuerce en un lecho que no se acomoda a su sufrir. La almohada no merece absorber sus cálidas lágrimas.

El pasado es un fiel hostigador de su sueño: su felicidad y el presente, son un confuso mar de sentimientos enredados entre sí, no logra explicar su estado. Se adueña del cielo vivo, del atardecer de fuego, mientras la noche despierta las mas profundas voces de la melancólica madrugada.

Al pasar las horas, mientras su llanto se apaciguaba, recordaba días saltos de su infancia de soledades perpetuas. Una familia con la unión el las piernas y la hermandad arrebatada. Toda ella es una mezcla de sonrisa valiente, fuerte,  melódica  e impenetrable; hay otra ella,  con un toque de melancolía, sufrida, herida...

El llanto es totalmente vencido por un "no llores mas, por favor"- ahora es escuchada- habla a regañadientes, ahora es comprendida. Ahora es ella quien escucha, quien consuela el llanto de quien en un profundo y abismal precipicio se encuentra.

Se traslado a la etapa pueril, al narrar acontecimientos realizando debidas intersecciones, pausas... obtener una respuesta, o simplemente más preguntas.

LAS CALLES... UNA BOGOTÁ QUE GUARDA HISTORIA, QUE HACE HISTORIA

Desvaneciendo los pasos, pasando por las calles de una Bogotá que aun deja ver los vestigios de los años 40`s. De repente un rostro cansado refleja en sus ojos un siglo, uno al que no pertenece, uno que no es de ahora. Las guerras que han formado un país, las revueltas y acontecimientos históricos que poco a poco olvidamos tendiendo a repetirlos. Calles. Estas, esas que aún llevan enmarcadas el Bogotazo y las pisadas que levantan el polvo que la lluvia no ha logrado remover.

Un olor inconfundible a historia, a libros antiguos, esos de segunda mano que ademas de letras de autores traen la historia de sus antiguos lectores; esos libros que tienen un olor particularmente atractivo.

Páginas escritas por el aire que jamás deja los olores de la búsqueda de una libertad manifestada en revueltas.

 Miradas melancólicas que se sumergen en la lectura del diario, mientas saborean su tierra bebiendo a sorbos un café humeante, fumando un cigarro. Luego viene una historia contada de una manera expresivamente natural, historia que enmarca la época de vestidos clásicos, sombreros de la época; cañones que anunciaban toques de queda inminentes y reclutamientos dolorosos. 

El "arte" de embetunar que se pierde entre tragos que nublan la vista... le queda lustrar sus propios zapatos, caminar por las estrechas calles, echarle un vistazo a los cerros que constantemente vigilan la sabana.

Se aproxima un silencio, el de una ciudad que por una semana estará medianamente descongestionada, el de una ciudad que tratara de dar un profundo respiro para exhalarlo a "poquitos".

Luego queda seguir llevando a cuestas alegremente el precio de la historia y amargamente la rutina que al hombre le fue asignada.

ARTE AL DESNUDO... A CAFÉ SABE

Arte... el hecho de nacer, de ser desnudos rostros en cuerpos arropados, discriminados... el hecho de ser arte, de escribir, de cantar, de mirar, de poseer, de sentir, de vivir; todo es arte, somos arte.

Dilapidamos el arte tatuado en el cuerpo: sometido, azotado, maldecido... el arte externo es ignorado mientras el café se madura, y hay uno listo para bebérselo a sorbos. La desnudez se bebe a sorbos:  vino que deleita la vista, la vida, vida que es arte.

Aclama el cuerpo desnudez absoluta, mientras el verbo viste todo a su manera, ya no hay rostros desnudos, menos cuerpos. ciudades atestadas de gente, campos que anhelan el verano, otros el invierno; cuerpos en incógnita, arte danzante, oídos sordos, ciegas vistas; el desecho es visto, mas no la opción de reparar, el insulto escuchado, mas no la opción de perdonar.

¡Cuantos cuerpos desnudos! y ninguno percibido, ¡cuantas mentes ávidas¡  y ninguna descubierta.

Reparate, prepárate y párate. Es tiempo de arte, antes del vals, de desnudarse sin ser totalmente visto mientras la vida se embriaga a si misma con la palabra supuestamente desnuda.

¿ DE QUÉ TE MOFAS?

Cuando se aproximaba la despedida y el pronto asignamiento de nada, se postergo insensatamente, era magia mofa y patética. Nadie se referiría a mi como un ser que dejo huella y no es porque no la halla dejado (quizás la deje en unos cuantos) , sino, porque la caterva ha hecho que pensemos que todos son tan iguales como insignificantes.

Todo lo vivido y que se aproxima a ser vivido es un ciclo de cambios: esperas, prisas, bajadas, subidas... la lista es extensa. 

Siempre estarán merodeando las aves de rapiña, envistiendo los ,a los gestos y tumbando las zancadillas, porque, ¡que joda! tener siempre el camino despejado; y entonces te preguntas ¿qué pasará ahora? ¿qué vientos soplan a mi favor? ¿cuántos en contra? . Son preguntas auto consoladoras, aunque no dejen ver un indicio de que así lo son y se interpone una respuesta que no es coherente con lo cuestionado.  Para saber solo camina, derribáte, levántate, mójate, sécate, llora, ríe... en el camino encontraras las respuestas a preguntas que ni siquiera en tu corta o larga vida habían sido un cuestionamiento.

CON EL LLANTO A CUESTAS.

Con el llanto a cuestas . Así sus ojos lloraban de gozo mientras veía las letras de un pasado que no dolía, de una historia contada en tercera, pero propia.

Hallóse acurrucada en posición desolada pero confortable, mientras los colores del ayer dejaban atrás el gris del ahora. Desnudaba su alma ante un ser de su misma especie que habitaba mas exactamente en Lunatilandia, estaba lejano y caminaba junto a los sollozos de un cuerpo ausente; dibujaba con aroma de café, reía y asentía con poesía ajena.

escribía tratando de derrotar un letargo nocturno, mientras ausencia la describía; suspiraba al tiempo justo en que las letras besaban su alma. Perdiendo las nociones. Sin objetos ni sujetos que perturbasen su estado se adentraba en las realidades pretéritas; se acomodaba la la pijama para no sentir el paso del frío y observaba sus manos recorriendo las lineas con sus miopes vistas, detallando los vestigios de pasados trabajos: arduos, esmerados, pasionarios, obligatorios. Sueños sus huellas son.  

  

LEVITANTES LUCES

¿Cómo?, ¿Cuándo?, ¿Dónde?. No olvidar, olvidar, bah! gran mentira creada por no se quién. Pertenecemos al mundo de los recuerdos traídos a un presente que duele. Se siguen los pasos hacia una luz levitante entre neblina, sin reconocer el vacío próximo que lleva a la locura inducida por un ser insatisfecho con el recorrer de los pasos de su vida.

Pintoresco teatro que habré el telón de una obra tan irreal y burlona, que petrifica cualquier indicio de cordura. Danzan las cadenas de los sueños autofrustrados, se irrumpe en llanto mientas el silencio ensordecedor se adueña de las oleadas del viento... las luces se han desvanecido, la neblina ha cesado, el vacío se ha ido y los sollozos  se han marchado.

se busca el sentido de todo cuando el final se aproxima, ¿cuánto tiempo es necesario?, ¿qué tiempo es ahora?. Es tiempo de la bruma.