El ARTE DE ENLOQUECER

Entre sueños y realidades me invade la literalidad y deseo que el mar rojo sea rojo, que el negro sea negro, así como también deseo que la justicia sea verdaderamente justicia; luego la poca consciencia cuelga de una rama y balanceándose vertiginosamente a gritos vocifera ¡qué estás loca!.  Mientras el paso se liviana con el canto de las hojas, el aire aplaude la actuación de una lagrima. Los cielos rompieron en llanto.

Un ruidoso acontecimiento se aproxima, las raíces salen a flote producto de su guerra, de su intento de escape. Corren pensamientos a la orilla del borde de la locura, que bien sabe no es locura y el sangrante mar sigue siendo azul, y  el sombrío mar sigue siendo azul.

 Las mareas no son rojas, no son negras, la justicia no es justicia y la literalidad es un reguero de letras que se ordenan en una conciencia, que se inunda de mares color azul; mares que se balancean vertiginosamente en ramas de una conciencia que sigue vociferando ¡qué estás loca!.

LA CULPA ES DE SU APARICIÓN

Vislumbrados los ojos y dilatados los poros por el suave arrullo del silencio frío. Ya vendrían los días de profundas reflexiones y recuerdos en llanto.

Ya no están los jazmines en las noches y el consuelo más grande es la magistral Luna; cambian los colores del cielo y las nubes protectoras bailando saludan las constelaciones.  Desgastaría mis ojos en el espectáculo nocturno, en su aparición majestuosa e inevitablemente mis ojos serían un mar.

Caminan sin caminar los ríos, lejanos están los besos que desposan el alba y ella tan cercana acaricia con su manto gélido los amantes y los desdichados. Cuan doloroso es el final de la noche cuando ella no está. No quiero desprestigiar el sol.

Cavo túneles invisibles y me acerco a lo lejano, cercano está el delirio de encontrar un descanso; aferrados los miedos a la punta de un risco y una avalancha de frio les congela la vida. Cercana luna.  

REVOLUCIONES SILENCIOSAS

Silvia Fontaine

Me vuelvo a encontrar entre la perfecta caligrafía de las correspondencias, en las letras de un monólogo que no esta mal, en el pensar de aquel instante nocturno donde sus point 88 favoritos teñían el papel de amarillo- anaranjado.

Vienen a mi las profundas reflexiones de Virginia, sus consejos, sus monólogos, su cuarto propio... ¿será que este cuarto es el adecuado? aún no gano treinta mil libras, ni tengo tías a quien heredar un buen fajo —mucho menos con mi nombre—ni la genialidad de Miss Davies. o de la hermana de Shakespeare que nunca escribió. 

Creo que en el pasado fui una de esas mujeres interrumpidas —antes del siglo XVII—a las que le hizo falta un cuarto propio y treinta mil libras mal contadas, pero más que todo libertad. Virginia habla de escribir de lo que sea , de lo que se piensa , de lo que se siente... es hora de revelarse como siglos atrás lo hicieron cientos de mujeres.

Aun sin cerrojo puedo ensimismarme en lo que no soy, salir de mi mente y entrar, escribir y escribir. El tiempo de todas las revoluciones empezó a correr: los monólogos, los versos, otro tipo de novela, el mágico realismo, el ensayo interno... las apariciones de una revolución que surge de la necesidad de decir lo que se siente, lo que se ve, lo que se sueña, lo que rasga el alma. 

INSOMNIAS

Dictamen médico: embriaguez nocturna inducida por los insomnios complacientes de conversaciones abiertas al dialogo cómplice y  a la confesión desarmada de almas que esconden más que sollozos.

De acuerdo a las consecuencias futuras y a las posibles realidades que cabalgan sin aún escribir historia, se plantean confusiones que permitan desarrollar complicidades longevas. De la historia; de su paso por los poros del interlocutor, se revelan las sonrisas de quien nunca sonrío.

Son versiones incoherentes que en su desacierto vestigios de coherencia dejan y visiones contrarias que en su apogeo se complementan.  Utopías, ese es el mal ajeno que gobernó lo coherente sin embargo las corrientes no se salieron de su cauce.

Valientes letras se cruzaron con la noche y la Luna hizo guardia. Ahí van las oleadas de viento que nunca se cansan y los sueños de las almas imsomnias se han aplazado.

HUIR ANTES DEL NAUFRAGIO

¿Y si mis mentales cartas no llegaron?¿ y si se fundieron en un mar que en este plano no existe?. El temor se apodera del sueño de solo pensar que se perdieron en el camino, o que sencillamente el orgullo que dejan ver tus ojos a tan brillantes reflectores las coleccionaron sin antes comprenderlas.

La presión ejercida por la ansiedad a los alargados dedos ansiosos se sentía burlada, mientras la luz insufrible se mantenía en pie, solo porque su falta de brazos le impedía la muerte por horas que por derecho le correspondía. El café estaba asqueroso , aún así, paso tal cantidad por mi gruesa gazna que sentí un breve alivio... de repente producía nauseas. Erguí presurosamente la parte del cuerpo que más pesa , me dispuse a devolver lo que irrealmente era saboreado y de repente las letras que hacían parte de las cartas coleccionadas, vinieron a mi tristemente avivando el dolor elevado a la décima parte inicial. Sentía un movimiento ondulatorio que producía vértigo, hice el ademán para erguirme totalmente y... falle.

Estrepitosamente el lecho se adueño del cuerpo cuán plomo de las paredes celulares de un pez, sentí la necesidad de abrazarme y de dar calor al cuerpo reducido a huellas. Las letras no se iban, me reclamaban como si las culpas cargasen mi nombre. Los signos señalaban a la mirada que quería esquivar sus expresiones de odio. ¡ no más! -dijo la voz saltante que no conocía-  ¡basta! -decía- mientras otra voz que provenía de las mismas cuerdas se consolaba a sí misma, como quien sabe que remedio no hay.

El tiempo sigue pasando a su antojo, a conveniencia, mientras que los silenciosos sonidos de la madrugada, se aparecen como una plaga asfixiante. El sonido es agudamente fastidioso y las letras de cartas mentalmente escritas me persiguen cuán parca a su próxima victima.

Siguen ahí. No se han ido...

!Joder! letrilla encorvada y temblorosa, apiádate y no te burles más, has el recorrido que te fue asignado y piérdete en un recuerdo que jamás sea nombrado. Embriágate  y cúbrete con la manta del olvido, esfúmate y escóndete en el rincón que ni las tempestades están dispuestas a limpiar, aviva en el sentir mismo de la lejanía cercana a lo no infinito.

¿Recuerdas el barco?, sus velas entristecieron con el partir de las mariposas y las botellas que en su interior guardaban sueños, se dispersaron en el mar furioso e impreciso. No hay nada que hacer. Deja que vaguen por las rutas nunca construidas y que se ahoguen en coléricas olas; deja que se adentren en el letargo propio después de la tormenta. No interrumpas el curso accidental que ahora han tomado, deja que se ahoguen mientras así lo permita el tiempo y que resurjan cuando al ciclón se le pegue la gana.

No tires las hojas en blanco que abandonaron las letras, nos permitiremos reusarlas con otras nuevas. Deja ahogar esas caligrafías temblorosas, déjalas que se vayan, déjame el papel agradecido, contaremos nuevas historias mientras esperamos el resurgir de los tiempos.

                                                                                                                  25-04-14
 

 

NO ES NORMAL ESTE SUEÑO

Cae la noche y con ella se encienden las apasionadas y brillantes miradas, el coqueteo se hace visible y la Luna no es ajena. Van y vienen suspiros en mareas de Luna y el interlocutor se pregunta el por qué de una situación que ya conoce.

Creen en las letras sus besos; los gélidos vientos comparten sollozos y las caricias se dejaron ver en la noche. Piel con piel fueron uno y canciones se escribieron al compás del tacto. Recorriendo el camino de los suaves aromas, se encontraron la bruma de los miedos dispersos. Transcurría el tiempo presuroso e implacable y la luz mostró el camino ¿dónde esta ?- se ha ido, se ha ido.

Un leve aroma conquista la noche, pero su presencia esta muerta, los caminos son reducidos y los espacios son un destello insufrible. No aconseje el vacío la noche y la bruma se dispersa.

EFECTOS COLATERALES DEL INSOMNIO

He aquí los venenosos pasos de la testarudez nocturna; las pisadas agrías y precisas, las imprevisibles, las misteriosas. Melancólicas y a la vez coléricas pisadas, subyacentes y vistas al tiempo, incomprendidas por vistas casi nulas.                            

Las órbitas idílicas aparentemente ensimismadas tratan de soterrar visiones que espantarían a los más cuerdos, que cambiarían el sentido mismo de lo correcto, de lo común.¿Inocuos?- malestar causan, más no desalentador. Si, de repente se arrastra con el sentido mismo de los verbos y adjetivos.

Pesarosamente se pasea el leve viento acogedor de la madrugada, se arraiga el tiempo, como un vampiro que tregua no da. Lánguido y pesaroso queda un pensar crítico que ahora a todo asiente. No hay salidas, las compuertas están totalmente aseguradas...esfumarse y renacer.

                                                                                                                                              24-04-2014

                                                                                                                                     

VENTILANDO LA INMINENTE LOCURA

Los días crispados, las noches melancólicas. Tristeza recorriendo el cuerpo de miles, y miles recorriendo la tristeza. Le atribuimos a la luna el comportamiento del comportamiento de la locura. Es la paradoja que en las noches atropella la conversación.

Cantemos al ritmo de letras que hablan de la vida, bailemos al son del misterio y aplaudamos al arlequín. ¡Idiotas!¿qué no entienden el arte?. Petrificadas las risas justas y cercenado el llanto. Tardes eternas. tic tac, tic tac. Es abrumador.

Deseo que sea noche y que el sueño no me alcance, que las almas divaguen, que hablen. No hay nadie, se han ido al umbral de la noche,o ¿es día?. Cómo pretendo ridiculizar el tiempo cuando se mofa de mi el irritante sonido del segundero.

vamos despacio. a ver... la lámpara soy yo, yo soy la lámpara. Prende y apaga en un coqueteo que a su favor pone la noche... madrugada aclama. Dormido el juego.

PISADAS SIN BOSQUEJO

Te alejaste sin dejar bosquejo alguno y me perdí del camino. Me aleje de mi mismo, no perseguí mis pasos, ni mi rastro.

vidas distintas a mi, sin el mas mínimo sentido, revueltas de ratas que chasquean sus colmillos ansiosas en devorar el futuro presente. La locura de otros contagia la poca cordura, y es desesperante la cotidianidad de sus gesticulaciones. Vivir la vida de otros es ahogarse en un pozo fúnebre y sombrío; de repente hay alivio en algo exterior que no es mundo, que no es paraíso.

Los ahogados gemidos de la noche callada, ahora son gemidos de temores ausentes, relucientes se han vuelto con la voz hostigante presente, de unos labios terroríficos. ¡Locura! llamo locura a su incoherencia actuada, es la peor obra que mis sentidos presenciaron, un profundo  asco se siente al mirarla y, en el tiempo se hace tan larga como la vida del río... entonces la paciencia se colma cuan vaso riega el agua que no puede contener.

Explota la contenida rabia cuando ausente esta el causante, se tumban los libros y correspondencias al suelo, las cartas junto a las letras heridas se encuentran, la tinta que las sustentan en furia arden; de repente las lagrimas caen junto a  sus puntos y comas, las conforta el dolor que de sus ojos brotan. Camuflate papel en lugares donde la acidez no te rompa, confortable en ocasiones se hace el dolor ajeno y más cuando esa herida un tipo de venganza es.

Hechate encima el abrigo del tiempo, sumérgete en el día que dejo escapar la noche, has que el nombre hostil de tu pesadilla andante sea tan solo un recuerdo que no merece el ayer.

Busca salida al campo y recorre la llanura, deja a un lado las dudas y escribe en la tierra, letras con sangre gustosas de pertenecer al campo, risas de paz interior cuando canta el turpial. Corre sin miedo y descansa cuando te lo pida el cuerpo, no escuches las apestosas palabras de de los labios agujereados, busca refugio en las aguas que libres están de bacterias, bebe de ellas y piensa que son vinos añejados, puros son los rebaños cuando el daño esta lejos. Reflejos bellos en el agua que acabas de beber.

Esperar ya no es bruscamente exasperarte y el bosquejo no dejado se dibuja a su antojo, ya lo han visto mis ojos mientras este campo observo... han derretido una lagrima de paz infinita.

EMBRIAGUEZ LITERARIA

Un libro, una historia en su punto final, la embriaguez en las madrugadas frías pero cálidas... una luz que deja ver las ansias del sol en ser pleno, el cantar de un gallo citadino, y el ruido sofocante que provoca el gato cuando sus ojos contemplan la luz... y viene la resaca, en la cabeza la puntuación, el sabor a letras viejas que en el paladar dulcemente se posaron como suaves vientos de ausentes lunas.

de repente en silencio se escucha la voz, , no ha pronunciado una sola palabra, pero claramente se escucha su voz cuando aviva las palabras el silencio profundo, su corazón retumba cuan tambor es tocado y el ruido de la lluvia acicala los finales. Melancólicamente despoja el cuerpo gélido de la ropa y se hecha cuantas mantas ven sus pesados ojos, temblorosos los pasos de los pies sobre las sabanas, las manos de almohada y la voz de consuelo, el vientre es regazo del soñar profundo.   

CAMINO AL CAMINO

Después del sueño, el insomnio cargado de de emociones, lagrimas en polos opuestos que reclaman al tiempo el dolor causado. Soslayo el cuerpo y el alma, arremeten los secretos y las sabanas estorban, allá hace frío, acá calor. El suelo soporto el peso de la lana mientras las pequeñas rendijas se veían obligadas a cederle el paso a la maña que el sol iluminaba.

Silencios casi perpetuos que ponen en jaque un te quiero, vida en el respiro, cielo en el tejado y agua salada que recorre el cuerpo. Los límites se pintaron en fondo del mar que conquisto el sueño, camino a al camino que me dirige al primer horizonte palpable, a los días que sonrisas son y sollozos cantan. No veo la luna.     

DE NUEVO EL ALBA

Cuando caía la lluvia se desdibujaron claridades supuestamente infinitas. volvía la melancolía cuan verano después de invierno, nada era cálido, excepto el pensamiento que hacia arder la amente. su voz confundía todo a tal punto en el que irremediable era querer escapar.  

recuerda la lejana cercanía, la ausencia de un cuerpo que cientos de kilómetros cobijan, la presencia de un alma que su presencia toca. se paseaba por un sueño que permitía observarlo todo desde un angulo desolador, sus ojos entreabiertos observaban el frívolo techo de su habitación, ahí, ahí supo que había vuelto a caer en un juego que quemaba e inevitablemente las llamas se habían propagado por todo su ser, ¿qué ha pasado?¿qué le han hecho?.

Que absurdo, increíblemente absurdo.  Discutir y redundar en algo que solución tiene donde termina el infinito, parece que el cólera se hubiese desatado en la madrugada después de haber derramado lágrimas de impotencia. Al cerrar los ojos había un vacío que sin duda producía pánico, no habían salidas, luz era oscuridad y las voces que tonalidades de dolor guardaban jugaban con la mente.

Cómo abandonar una guerra que siempre fue avisada, una a la que sin embargo te quisiste afrontar, a la que no tuviste miedo. Ahí se daba cuenta que el olvido hacía parte de un capricho, que era imposible dejar de amar cuando la primera impresión había sido el alma, cuando aun lo seguía siendo.

Solo quedaba recorrer un camino: el de pieles suaves que acarician miradas, el de besos cálidos que avivan sonrisas, el de pisadas que unen cuerpos y almas traicionadas. no recordaba como había empezado; como terminaría siempre era una incógnita, en supersticiones no creía, menos en el futuro que se desdibuja al tiempo en que se dibuja el presente. Perdida estaba y su encuentro era tan difícil como contar las arenas de aquél mar intraspasable.

Caminaba bajo la lluvia, ahogaba el paso la ausencia, perdía prisa su mirada y el sórdido espejo que formaba el charco le mostraba el doloroso camino de la aceptación, buscaba el martillo para romper el vidrio acuoso que romper es imposible cuando el miedo atrofia su mirada. Camina, busca un lugar, un sentido... su voz, su mirar.

Va pasando la avenida. de nuevo el alba.

EL LLANTO TAMBIÉN IRRUMPE EN LAS MADRUGADAS

Su llanto irrumpió en el silencio de la madrugada. Sollozos tristes, lagrimas que humedecen una distancia de millas incontables. ¿Qué te pasa? -decía, y sus lágrimas escurrían bajo unos parpados lastimados por la furia inconsolable de las gotas incesantes.

No desearías escuchar el llanto que brota de sus ojos, el llanto de quien sufre de tal forma, de quien sus palabras son prisioneras de nudos que emiten sonidos desgarradores.

Impotencia arraigada al cuerpo y sufrires que avisados fueron, desvisten la fuerza que irradia sus ojos. No es tan fuerte, no ahora. Ahora se retuerce en un lecho que no se acomoda a su sufrir. La almohada no merece absorber sus cálidas lágrimas.

El pasado es un fiel hostigador de su sueño: su felicidad y el presente, son un confuso mar de sentimientos enredados entre sí, no logra explicar su estado. Se adueña del cielo vivo, del atardecer de fuego, mientras la noche despierta las mas profundas voces de la melancólica madrugada.

Al pasar las horas, mientras su llanto se apaciguaba, recordaba días saltos de su infancia de soledades perpetuas. Una familia con la unión el las piernas y la hermandad arrebatada. Toda ella es una mezcla de sonrisa valiente, fuerte,  melódica  e impenetrable; hay otra ella,  con un toque de melancolía, sufrida, herida...

El llanto es totalmente vencido por un "no llores mas, por favor"- ahora es escuchada- habla a regañadientes, ahora es comprendida. Ahora es ella quien escucha, quien consuela el llanto de quien en un profundo y abismal precipicio se encuentra.

Se traslado a la etapa pueril, al narrar acontecimientos realizando debidas intersecciones, pausas... obtener una respuesta, o simplemente más preguntas.

LAS CALLES... UNA BOGOTÁ QUE GUARDA HISTORIA, QUE HACE HISTORIA

Desvaneciendo los pasos, pasando por las calles de una Bogotá que aun deja ver los vestigios de los años 40`s. De repente un rostro cansado refleja en sus ojos un siglo, uno al que no pertenece, uno que no es de ahora. Las guerras que han formado un país, las revueltas y acontecimientos históricos que poco a poco olvidamos tendiendo a repetirlos. Calles. Estas, esas que aún llevan enmarcadas el Bogotazo y las pisadas que levantan el polvo que la lluvia no ha logrado remover.

Un olor inconfundible a historia, a libros antiguos, esos de segunda mano que ademas de letras de autores traen la historia de sus antiguos lectores; esos libros que tienen un olor particularmente atractivo.

Páginas escritas por el aire que jamás deja los olores de la búsqueda de una libertad manifestada en revueltas.

 Miradas melancólicas que se sumergen en la lectura del diario, mientas saborean su tierra bebiendo a sorbos un café humeante, fumando un cigarro. Luego viene una historia contada de una manera expresivamente natural, historia que enmarca la época de vestidos clásicos, sombreros de la época; cañones que anunciaban toques de queda inminentes y reclutamientos dolorosos. 

El "arte" de embetunar que se pierde entre tragos que nublan la vista... le queda lustrar sus propios zapatos, caminar por las estrechas calles, echarle un vistazo a los cerros que constantemente vigilan la sabana.

Se aproxima un silencio, el de una ciudad que por una semana estará medianamente descongestionada, el de una ciudad que tratara de dar un profundo respiro para exhalarlo a "poquitos".

Luego queda seguir llevando a cuestas alegremente el precio de la historia y amargamente la rutina que al hombre le fue asignada.

ARTE AL DESNUDO... A CAFÉ SABE

Arte... el hecho de nacer, de ser desnudos rostros en cuerpos arropados, discriminados... el hecho de ser arte, de escribir, de cantar, de mirar, de poseer, de sentir, de vivir; todo es arte, somos arte.

Dilapidamos el arte tatuado en el cuerpo: sometido, azotado, maldecido... el arte externo es ignorado mientras el café se madura, y hay uno listo para bebérselo a sorbos. La desnudez se bebe a sorbos:  vino que deleita la vista, la vida, vida que es arte.

Aclama el cuerpo desnudez absoluta, mientras el verbo viste todo a su manera, ya no hay rostros desnudos, menos cuerpos. ciudades atestadas de gente, campos que anhelan el verano, otros el invierno; cuerpos en incógnita, arte danzante, oídos sordos, ciegas vistas; el desecho es visto, mas no la opción de reparar, el insulto escuchado, mas no la opción de perdonar.

¡Cuantos cuerpos desnudos! y ninguno percibido, ¡cuantas mentes ávidas¡  y ninguna descubierta.

Reparate, prepárate y párate. Es tiempo de arte, antes del vals, de desnudarse sin ser totalmente visto mientras la vida se embriaga a si misma con la palabra supuestamente desnuda.

¿ DE QUÉ TE MOFAS?

Cuando se aproximaba la despedida y el pronto asignamiento de nada, se postergo insensatamente, era magia mofa y patética. Nadie se referiría a mi como un ser que dejo huella y no es porque no la halla dejado (quizás la deje en unos cuantos) , sino, porque la caterva ha hecho que pensemos que todos son tan iguales como insignificantes.

Todo lo vivido y que se aproxima a ser vivido es un ciclo de cambios: esperas, prisas, bajadas, subidas... la lista es extensa. 

Siempre estarán merodeando las aves de rapiña, envistiendo los ,a los gestos y tumbando las zancadillas, porque, ¡que joda! tener siempre el camino despejado; y entonces te preguntas ¿qué pasará ahora? ¿qué vientos soplan a mi favor? ¿cuántos en contra? . Son preguntas auto consoladoras, aunque no dejen ver un indicio de que así lo son y se interpone una respuesta que no es coherente con lo cuestionado.  Para saber solo camina, derribáte, levántate, mójate, sécate, llora, ríe... en el camino encontraras las respuestas a preguntas que ni siquiera en tu corta o larga vida habían sido un cuestionamiento.

CON EL LLANTO A CUESTAS.

Con el llanto a cuestas . Así sus ojos lloraban de gozo mientras veía las letras de un pasado que no dolía, de una historia contada en tercera, pero propia.

Hallóse acurrucada en posición desolada pero confortable, mientras los colores del ayer dejaban atrás el gris del ahora. Desnudaba su alma ante un ser de su misma especie que habitaba mas exactamente en Lunatilandia, estaba lejano y caminaba junto a los sollozos de un cuerpo ausente; dibujaba con aroma de café, reía y asentía con poesía ajena.

escribía tratando de derrotar un letargo nocturno, mientras ausencia la describía; suspiraba al tiempo justo en que las letras besaban su alma. Perdiendo las nociones. Sin objetos ni sujetos que perturbasen su estado se adentraba en las realidades pretéritas; se acomodaba la la pijama para no sentir el paso del frío y observaba sus manos recorriendo las lineas con sus miopes vistas, detallando los vestigios de pasados trabajos: arduos, esmerados, pasionarios, obligatorios. Sueños sus huellas son.  

  

LEVITANTES LUCES

¿Cómo?, ¿Cuándo?, ¿Dónde?. No olvidar, olvidar, bah! gran mentira creada por no se quién. Pertenecemos al mundo de los recuerdos traídos a un presente que duele. Se siguen los pasos hacia una luz levitante entre neblina, sin reconocer el vacío próximo que lleva a la locura inducida por un ser insatisfecho con el recorrer de los pasos de su vida.

Pintoresco teatro que habré el telón de una obra tan irreal y burlona, que petrifica cualquier indicio de cordura. Danzan las cadenas de los sueños autofrustrados, se irrumpe en llanto mientas el silencio ensordecedor se adueña de las oleadas del viento... las luces se han desvanecido, la neblina ha cesado, el vacío se ha ido y los sollozos  se han marchado.

se busca el sentido de todo cuando el final se aproxima, ¿cuánto tiempo es necesario?, ¿qué tiempo es ahora?. Es tiempo de la bruma.

DE ALGIA Y SILENCIO

Es real. Demasiado real y longevo, me perturba el hecho de su presencia. Si, el silencio que se adentra no solo en mi sentido auditivo, sino, también, ese silencio  que invade el ser tratando de manipular como marionetas la cordura.

Reconocería un tipo de locura  si lo tuviese ¿lo tiene?. Es frecuente este fenómeno: empieza un leve dolor que va en aumento a medida que corre el señor del tiempo dejando sus famosos rastros; luego se apodera de mi un ruido insoportable  que agudiza mas el algia causada por la punzante maquina que taladra la testa. Son horas interminables de un dolor que va ligeramente en aumento, que no retrocede… a medida en que se esfuma la claridad del día para abrirle el telón a la noche que agudiza el silencio ensordecedor; un silencio que expele átomos de miedo, de desasosiego y perspectivas desoladoras. las órbitas dilatadas de los ojos escrutan las paredes , cada objeto… todo es silencio lúgubre y deprimente. Deberían tener sonido los albores de la noche, debería haber un pequeño índice de ruido. ¿Por qué, pacho Matías?-¿por qué ese maldito gato no se manifiesta? -¿por qué hoy no?-siempre se escuchaba el ruido que provocaban sus torpes y asustados movimientos. Todo ha conspirado para que el silencio ahonde en su totalidad en los sentidos confusos, no entiendo,-como me sumerjo en el Alehp, si ni el sueño me alcanza. El cuerpo esta cansado, si, pero no se sierran mis ojos, ¿como rayos los obligo? ¿Cómo se ahoga un silencio cuando ahogado esta?¿como se irrumpe en el?. Siento el sonido del silencio, mudo. ¡Rayos! Qué es esto, no lo entiendo. Si. Debo calmarme, eso es, no darle importancia, ni pase.

... Y ESO QUE NO LAS HE DADO TODAS... PISADAS

Si, se caminaba en calles áridas, con pasos lentos, mientras el sol invadía el frió que inevitablemente es epicentro de la altura. Todo era cambiante, aún hoy lo es. Me perdí entre calles y fronteras invisibles, me derribe y me volví a encontrar en una calidez de ensueño.¨¡Ah! cánticos, armoniosos y reflexivos cánticos, luces, aromas... distanciados tiempos en que no me encontraba con migo misma.

Es imposible no encontrarse con la polución de ignorancia, de arrogancia, egoísmo... es imposible no encontrarse con la esencia de esos seres que solo con el pensar cambian el rumbo de una humanidad desdeñosa y putrefacta.

Vinieron a la mente los recuerdos de aquellos a los que se les vio luchando a escondidas, si, a esos que ahora lo hacen al descubierto, a los que el miedo mismo les temió y salio huyendo como un cobarde. Recuerdo a Aleja, quien con su carácter,y visionarias miradas hacia un país y un mundo que ya casi se ve en un precipicio a consecuencia de nuestras actitudes vanas y egoístas, cree y lucha poco a poco por superarse y crear un cambio.

Antier, ayer, hoy, vuelve a mi una esperanza que ya siento que vive; ahora veo, creo, siento... la vida es mas maravillosa que los cuentos de hadas, la tierra, el agua, el olor a sol d secando el sereno, el canto del viento, en invierno, el verano...

Vida, libertad (verdadera libertad), justicia, seres que buscan crear para salvar, vivir para reinventar, reír para amar, cantar para sanar... caminar para ser encontrado, para encontrarse.

BARCO MARIPOSADO

Quiero vivir en el mundo de colores vivos que dibujan tus manos sean los que conduzcan el barco que nos llevará a un lugar desconocido.
Quiero que las nubes de color azul vivo sean el espejo que refleje la alegría de compartir nuestras vivencias.
Quiero que mi vida transcurra en ese mundo que solo tú puedes pintar.
Quiero que la vida de color y mundos nuevos por descubrir nunca se esfume.

Quiero que el mar que tú mente imagina y que tus ágiles manos pintan, sea un mar que sólo pueda surcar nuestro barco mariposado. Porque ni el viento, ni las tempestades que se aproximan cambiarán este rumbo que existió desde siempre. este rumbo que se dirige al épico mundo que jamás nadie pudo descubrir, del que solo tú y yo podemos hablar.

MI ÚLTIMO RESPIRO

Al son de boleros, de tan apasionadas letras... se esfumaba el sueño mientras los fuertes rayos de sol descubrían nuevos lugares; permitían más que amar, ser amados.

El olor a laurel, a pino y a chocolate recién batido; el trinar de los turpiales y los toches. Los pies eran tentados a surcar los caminos del campo amante y amigo; a descubrir la olas que se forman cuando el agua golpea las rocas, el cantar de las orillas lastimadas por las osadas y pesadas tormentas.

un purificador frío coloniza los sentidos, mientras las ramas de los árboles se mecen al vaivén del viento danzante; Un grito ahogado rompe el silencio, mientras los elfos tocan una melodía soñada. Las mieles que emanan las azucenas y el jazmín de noche son un éxtasis incambiable; se respira libertad, paz, tregua, recuerdo, melancolía.

Será mi lecho el campo vivo, el que verá las arrugas formadas por el recorrido del tiempo, mi sonrisa cansada, el que escuchara mis cantares pausados, el testigo de mi ultimo sueño, de mi ultimo despertar.

Marzo-02-2014

LO QUE CONSTRUIMOS

El cuerpo se acurruca en una cama fría, se convierte en sueños que no se alejan de algunas realidades de insomnios taciturnos. Por un lapso de tiempo que, por fortuna el señor del tiempo no domina, al menos eso pienso en ese instante!, llega una vacío que fecunda todos los sentires produciendo un frió fúnebre. De repente evoca mi mente la etapa pueril y los campos verdes que con la niñez se hicieron viento, ocaso, y risas; vienen a mi, los sonidos místicos de los arroyos y quebradas que masajeaban las piedras siempre lavadas en su helada vida.

Recuerdo las ciudades construidas en la barranca de al lado de la casa, los puentes diminutos que unían precipicios de diez centímetros y los automóviles convertibles que eran diminutos en las manos de George, Yo hacia de ingeniera civil y obrera, dándole forma a las “chamizas” de guayabo y uniéndolas con cabuya a los “pitillos” de pirulito, para finalmente formar artesanales puentes.

Siempre disfrute la compañía de mi hermano, era el ejemplo a seguir, aunque no siempre era muy bueno; en ocasiones me hacia llorar pero no eran motivos relevantes, no para ir a darle quejas a mamá y papá. A él le gustaba construir vías en los pequeñas barrancas, y hacer el recorrido en carros diminutos con sus manos, trazar fronteras y ese tipo de cosas, le encantaba jugar al fútbol, de hecho me enseño a mí también. Recuerdo que tenía muñecos. Si, de esos de Goku… de esas series animadas. Tenía varias versiones. Lo veía entrar en su cuarto. Arrodillarse al frente de su cama y sacar la caja que mi mamá le había destinado para que guardara sus “checheres”, los sacaba todos y se disponía a realizar batallas que traían consigo poderes y “pash, pufshj, tazhjs”, sonidos que se escuchaban de tales batallas .George dejo sus muñecos como a eso de los 14 años, mi padre le decía que el ya estaba muy “grandecito” para andar con eso.

Luego de un tiempo, cuando mi hermano iba a la finca los fines de semana, me di cuenta que no era el mismo George, el que compartía sus conocimientos de juegos, y se reía a menudo, era un nuevo George, uno al que le gustaba la lectura y escuchar rock en español. Él fue el que me dijo alguna vez que los libros eran mundos donde uno era el protagonista, que los libros eran el portal al conocimiento que iba mas allá de las explicaciones de terceros.

Ahora es él un hombre maduro, que aún se interesa por la lectura y por el despertar de su conciencia, muchos lo ven como loco, o extraño, en ocasiones yo hago parte esa caterva, pero me doy cuenta que mi señalamiento es solo rabia, un poco de rabia, al ver que el misterio que él quiere resolver, el misterio que es “su salvación” me alejo de la hermandad tan sólida que tuvimos de chicos, privo mis oídos de sus “pash, pufshj, tazhjs”. Ahora me dice:- te Amo hermana, en un tono serio pero profundo.

EVOCANDO LA MITOLOGÍA

El hablar trae con sigo una infinidad de temas que por ende traen otros y otros, es fantástico!  Realmente hay gente apasionada por la metafísica, por la mitología e infinidad de temas que son apasionantes. Hablar de quimeras, de basiliscos, centauros telquines y de todo el árbol genealógico del Olimpo, de sus reinos y poderes, de si es verdad o mentiras lo que escribieron los griegos.

Recuerdo que cuando estaba en la preparatoria el profesor de filosofía hablaba de la gran familia del Olimpo, de sus descendientes, de sus poderes, yo mientras tanto, me dirigía a ese mundo de dioses y criaturas míticas, me encontraba en el reino de Hades. Si, por alguna razón me apasionaba el saber el por qué se había escogido ese reino; revisaba el trabajo de su barquero, el afamado Caronte, el mismo que evoca Dante en su divina comedia. Trataba de comprender la historia de Perséfone, la esposa de Hades, hija de Zeus y Deméter, ella, la que fue raptada por el poderoso Dios del infierno.

Luego me imaginaba el trabajo de Zeus el Dios del cielo y el trueno, sus jóvenes hazañas, la unión con su hermana Hera.  Me preguntaba por qué cronos se sentía amenazado por su propia sangre, aplaudo la valentía de su esposa, la titànide Rea, la misma hija de Urano y Gea.

Como no hablar de Poseidón. A mi hermano George le apasiona este Dios, su estridente, su poder, los méritos que hizo para que le fuese otorgado el himno homérico. George siempre me hablaba maravillas de él, afamaba su poder.

La historia clásica es una reliquia invaluable, y la ciencia no explica el por qué de tan épicos dioses, fatales finales y reinos Olímpicos. No, la ciencia no lo explica! Yo amo la ciencia, lo que estudia,  lo que descubre, lo que inventa, lo que arregla, pero también amo esas historias homéricas, las cruzadas, las guerras de los dioses,  las criaturas y mascotas extrañas que cuidaban de ellos, sus oráculos, sus predicciones. El mundo que se inventaron los griegos es una fantasía que ¡vaya uno a saber sea una realidad!

Alguna vez, allá en valle umbría conocí a la esposa de un amigo de mi padre, se llama doña Martha, la admiro! Ella es una de las pocas personas que a su edad le apasiona la lectura y sobre todo  la de la mitología, esas que hablan sobre los dioses greco-romanos, y lo digo a si porque los romanos se "cogieron "los dioses  griegos y hurtaron sus poderes, si, pero cambiaron sus nombres. Esos romanos sí que se cogieron cosas, bueno en realidad grecos o romanos sus historias, sus poderes y luchas son épicos acontecimientos.

Siempre he pensado que mas que dioses inventados por "chalados," o no tan chaladas personas tienen algo más a fondo, es un misterio al que cada quien le da un sentido diferente o en ocasiones similar, en realidad casi todo es una ecuación perfecta, desde la reparticiones de los reinos, hasta sus funciones y guerras entre sangre misma, entre ciudades Helénicas. Apasionante es hablar del todo, de lo cuerdo, de lo chalado. Hablar.

... Y LA PERSECUCIÓN NUMÉRICA NO DA TREGUA

...Y sigue la persecución de ese número, ya  no es solo el señor del tiempo quien lo marca, quien lo muestra con frialdad misteriosa, ahora lo encuentro en cada cosa. La superstición  jamás me había colonizado la mente como ahora lo hace, es mas, el miedo invade una parte de mi. Desde siempre me han gustado los señores del tiempo, no solo porque son una especie de agenda, sino, también porque mas allá de ser tres manecillas y un cristal hay un misterio, bueno eso pienso yo.

¿Cómo puede un número hacerme perder la cordura?- he tratado de darle una respuesta a este cuestionamineto, no la encuentro. Por un instante aquieto la mente y decido que no lo veré mas, que es solo un juego mental en el que debo mover con agilidad algunas fichas y ya esta!. Ahora no solo me da un pavor indecible el  ver tan espantoso y persecutorio número, también me da una especie de cólera ¡mierda! qué esta pasando, qué me esta pasando, ¿sera que se me acaba el tiempo?¿sera que solo es el inicio de un tiempo?o ¿sera que estoy realmente mal de la cabeza? en realidad ahora me preocupa demasiado, es mas los pocos señores del tiempo que poseo están guardados en lo mas recóndito de un baúl, me da un inmenso pavor sacarlos a la luz, tengo delirios de persecución, siento que me pisan los talones los minuteros , los segunderos y ese otro que da la hora. Confieso... me preocupa mas la persecución del minutero.Confieso... tengo miedo.

FÍSICA NO TAN OBVIA

 ¡Ah! Sabrosos temas abordados en la mañana laboral de lunes; política: recorremos el estado político de latinoamérica que luego nos lleva a hablar del de otros países, repasando Europa, recorriendo África, Asia y no dejando a un lado a América del Norte. Tachamos los malos gobiernos y sus funestas acciones que hacen de la democracia que profesan algunos, todo lo contrario a su significado; rescatamos algunas pocas acciones de otros y así, uno pone un pro, el otro un contra pero las conclusiones en temas como la política son pocas y si las hay, desconsuelan rotundamente al pueblo( ahora somos dos el pueblo, al menos en esta conversación).

Abordamos el socialismo que va de la mano con la política y ¡por supuesto! tocamos el tema de Venezuela: la revolución de un pueblo cansado de la opresión y los malos mandatos. Sí, esa Venezuela que se parte en dos: el bando de la anti-corrupción y  la anti-opresión contra el bando de los rojos títeres de un gobierno Chavista en representación de un Maduro que de maduro no tiene ni un mísero pelo de su tonto mostacho. Cómo no hablar de su hermana Cuba, y la oligarquía socialista de los Castro. sí, esos que dicen que otros países son los que financian las revueltas en Venezuela.

De la política a la física.  Física no tan obvia: esos fenómenos que no percibimos o captamos a simple vista, porque sencillamente no nos cuestionamos. Las obras de ingeniería de los campos, perfectas obras realizadas e ingeniadas por don Jesús, don Elicer - mi padre- y otros tantos más, que simplemente nacieron con el don de crearse herramientas para hacer de sus labores de campo las más llevaderas. Grandes obras! Como no  hablar del trapiche o mata perros que se ingenió don Jesús para "machacar la caña". Recuerdo que todos los sábados le pedía permiso a mi papá para que me dejase ir a ver esa dura labor que realizaba el señor y sus cinco hijos. Era un armazón de dos piñones y cuatro manubrios, todo hecho en madera. Los piñones eran minados de grapas para que el proceso de "machacar" la caña fuese un poco más rendidor; los manubrios en forma de x, uno al extremo del otro, se giraban con uta torsión regulada, y que requería de mucho desgaste físico. Recuerdo que el guarapo  me "chilgueteaba" la cara y el sonido de la caña que era pasada por los piñones, dos o tres veces para no desperdiciar el preciado sumo, era similar al de una chamiza cuando es embestida por el pie.

¡Mi padre!Admiro su capacidad nata inventiva. Recuerdo que su sueño siempre ha sido tener una truchera "bien montada". Una vez compro alevinos:  eran unos dos mil. El tanque era pequeño y no tenía ningún tipo de protección. El piscuiz, como le llamaban mis hermanos, o Mayo: se comía los indefensos peces reduciendo así la suma de los dos mil. Mi padre se ingenio una reja con huecos no muy grandes y unos soportes que hacían parte de uno de esos "catres" de la prehistoria, e hizo una fatal trampa para el famoso piscuiz.Recuerdo la vez que compro un pequeño trapiche y él mismo se puso en la tarea de hacer el horno con cuatro puestos para las pailas; lo hizo en un "barranco" cerca a la casa, lo pulió con greda y recubrió las paredes internas con adobes macizos para que no se fuese a derrumbar.Un sin numero de cosas ha hecho mi queridísimo padre, un ingeniero que no alcanzo a terminar su segundo año de la preparatoria. 

¡Qué bueno es compartir estas horas¡ alejarlas del tedio de un día que es laboral, y escuchar las historias de muchos; las invenciones del lenguaje y el lado bueno de amar la lectura y el arte.Edwin, un gran compañero del trabajo, el futuro mejor ingeniero mecánico de este país. sí, extensas conversaciones que van desde la educación, la política y los inventos del hoy, de la Primera y Segunda Guerra mundial, hasta la época de los 70's y sus buenas y malas trascendencias.Sí, es bueno hablar con personas ávidas, que quieren y pueden abordar todos los temas sin parecer aburridos. El decía  que cuando terminara  su ingeniería se iba a dar un descanso, algo así como un año sabático, pero ahora recapacitó. Se dio cuenta que no hay que perder el ritmo de las cosas y que debe seguir de largo; ¡él sabe muy bien lo que quiere!. Admiro su calidad expresiva y sarcástica, la forma en que conjuga las palabras para decir verdades. Me provoca una risa jocosa...  Entonces ahí me doy cuenta que la palabra lo es todo, es el arma perfecta para combatir la jerga que se alimenta de novelas huecas y"programitas" de tv aburridos y embrutecedores. Ahí, ahí siento que no estoy del todo chalada, y que tengo mucho por vivir.

EL FUTURO ES AHORA

Recuerdo que cuando era una pequeña, que no alcanzaba los 1.40 de estatura, apoyaba los codos en el chambranal del corredor redondo de aquella vieja finca que me vio crecer, mis ojos se alelaban a tal punto que el viento no les afectaba. Me adentraba en un mundo de premoniciones y de cosas que quizás quería a futuro; ¡era un paseo indescriptible!. Después de volver a la realidad me sentía fatigada, como si me hubiesen azotado, como si hubiese caminado cuarenta y cinco mil kilómetros, entonces... me sentaba y dejaba caer el cuerpo en el corredor de tablas cálidas que había abrazado el sol.

Los recuerdos del viaje eran neblinosos y tratar de recordar era demasiado agotador. Era una salida a un plano ilusorio. si, de esos que alejan de realidades, que jugosamente ayudan encontrarse con un yo que no conocías.

Quizás entre esos viajes de recuerdos grisáceos, déjá vus se adentraban y premeditaban encuentros fantásticos y funestos. En ninguno de esos viajes te vi, no predije nada de lo que me ha pasado, ¿Qué mundo visitaba entonces?¿Por qué me canse tanto?- Creo que son mundos de delirio que pretenden ser evocados para recordarnos quienes somos y a que venimos, pero no, no para mostrarnos un futuro; !si! déjá vus, reales son, eso creo pero... el futuro no se adivina, el futuro es presente...que suerte la mía encontrarte, encontrarme.

DEL ALGIA Y LA LOCURA

Han cambiado las sonrisas, ¡ahora son tan diferentes! Rodillas doloridas de escribir , besos que aromatizan un aire impuro , libélulas que piden más vida, saben que su belleza debería prolongarse aun más, que su tiempo es corto y que la telaraña que atrapa sus alas acorta más ese tiempo.

Las caratulas, pastas o portadas, como deseen llamarles. Sí, esos libros que se evocan, que te llevan a un pasado de vivencias épicas y de un futuro que existe. Son la acometida total al mundo de las letras de extraordinarios escritores: Shakespeare, Erich Segal, Benedetti, Borges, Dante ...¡son tantos! Me impresionan los escritores que ahora surgen: Malaci y su fascinación con el café, Crisabella y su pasión por la historia y el surrealismo ¡cuanto admiro sus letras!.

Hay pisadas de suspiros que agobian, que silencian, que aman. Todos los sueños en uno están, las risas aunque cansadas esbozan gratitud amadora. La oscuridad toma forma alegórica. Mi lecho es un cuadro patético y la luz de la TV vecina es abrumadoramente fastidiosa; ¿Será el caer de las hojas de una primavera que aquí se llama verano? ¿ Será eso lo que provoca una pendiente de regocijos indecibles y contrariadas emociones? no sé, mi cordura que, es locura invade limpia y hondamente mi ser.

PERSECUCIÓN NUMÉRICA

y siento la persecución de un numero, pasaba desapercibido, solo creía por un segundo en las casualidades, que por una razón que no quería explicarme se enfocaban mis ojos en el reloj justo cuando el 59 y diferentes horas eran marcadas por el minutero, el segundero y el otro palito que da la hora.¿ por qué ese número?

¿ Por qué rayos ese número?. Me asusta el hecho, pensar que es una de esas premoniciones de las madres y su sexto sentido. 

Soy perseguida por un número que psiquiátrica mente esta en un hondo precipicio, o...¿ sera que quien se acerca a tan espantoso salto soy yo? .Me da pavor que me alcance, que me mire. Dejare de utilizar por un buen rato el señor del tiempo.

SUSPIROS SIMBÓLICOS

 Simbólicos y apasionados suspiros, lluvia lenta y tardes interminables. los sentidos en shock, hay una leve sordidez, algo pasivo es el tiempo, las situaciones asombrosas y extraordinarias que se presentan con el pasar de las horas provocan catarsis emocional; levitan todas las células del cuerpo para empezar una odisea mas homérica que las cruzadas.

El rugir de los pulmones es similar al de mi abuelo después de haberse fumado un cigarro; yo solo me tomo un café bien cargado para recobrar el calor que me ha hurtad el frío.

Dice: - Mira esto

- Es hermoso

- y esto

-Maravilloso.

No tengo palabras. En ocasiones nos sorprendemos y...¿como no hacerlo?. Es maravilloso poder ser el espectador de tan diferentes personalidades, !si me sorprendo de la mía!. Unas huelen a jazmín, unas se escuchan lírica mente, unas saben diferente, otras desbordan pasión, otras desenfreno; algunas no se describirlas, es una variedad que incita a ser conocida.

Puntos, odio los puntos que son mas de uno y no menos de tres, solo les encuentro un gustoso sentido cuando soy yo quien los escribe o cuando tengo la noción de saber que puede ir mas allá del último; bueno es grato creer saber que quieren decir tus puntos.

Veo la pila de trapos que utiliza la humanidad para aparentar y tapar sus supuestas "vergüenzas", me da cólera, pero mas cólera me da ingeniarme maromas manuales para poner en un sitio algo que sera usado y desusado periódicamente. La lluvia es màs intensa y el frío toma el doble de intensidad. Ahora los pulmones rugen como cuando mi abuelo se fuma una caja completa de cigarros. Voy para mi tercera taza de café, su olor es tan placentero la cama hace un llamado incitador, parece el cántico de las afamadas sirenas, hare caso omiso, aún hay mucho por hacer, por leer, por observar, por escribir.

TRANSMINEOPOLIS

Era una noche de pisadas al son de la salsa, de historias, de errores, de risas y un no me arrepiento.
Quisiera que este tiesto viajara a mil kilómetros por hora, ¡no! mejor aun, a la velocidad de la luz. hay realidades tan frías y fuertes, una acera es el hogar de  quien no conozco,pero me causa una extraña sensación en el musculo nombrado corazón. Miro con ojo escrutador no placentero, solo quiero entender sus mundos, ¡por qué están así? ¡qué les sucedió?. Dependiente mente de todo los seres tienen un punto débil que puede ser su perdición, solo que como el descarado cáncer, aparece sin dar previo aviso, cuando en la mayoría de las veces las opciones son tan limitadas como las conciencias.

Siento que la cebada y los demás ingredientes que conforman una fría, una pola, una chela, una cerveza o como mejor le quieran llamar provocan un efecto de polarización de sueños, e invasión de sentimientos, de ver mas allá del vestido, de los ojos, del hablar, del sonreír. Los efectos de los poco amargos tragos van ligados al pensar ilusorio y fantástico de que eres la mujer maravilla acompañada de Batman y Robin en ciudad gótica ¡la luna ayuda mucho! los empinados edificios dibujan el aspecto de esa ciudad.

Algo vi en el perfil de una amiga, decía algo como: -"no deberías sentir lo mismo que sientes con una cerveza en sano juicio"- no recuero bien quien lo había citado o el contexto exacto.

La luna juega un papel muy importante,si, ella no me deja,  no se, no he analizado bien si ella da los pasos con migo o yo con ella; bueno eso ahora no importa, importa que me acompaña, que irremediablemente en contados días se desvanecerá , me duele un poco pero me conforta la certeza de saber irrefutable mente que en unos cuantos días el telón que la oculta se dejara caer y su belleza sera aun mas plena de lo que es ahora, así es la luna, cambiantes faces, hermosas puestas en escena.

Una joven, con delicada y moldeada silueta que se arriesga por primera vez a agregarle de todas las salsas a su perro caliente, con un gusto que se nota en la mirada espicha el tarro de la salsa roja(su favorita).
Una mirada mayor, no es muy entrada en edad. Ella escurre sus manos entre su abundante y lacio cabello dejando en evidencia un gesto de preocupación. La ley, haciendo de su papel todo lo contrario; mariachis baratos esperando una serenata que les dignifique la noche; universitarios llevando a cavo su plan de todo los viernes, salir de rumba, "gomelos" no es resentimiento, es solo que su opulencia es nauseabunda mente notable.

Bueno, es una noche de viernes en la capital; llena de secretos, amores de una noche, boleros, "descaches" , dolores de cabeza, si, así es la vida en la capital, transporte pésimo , personas frías, consumidas por la rutina y el tedio. Música en las miradas, tristeza en las calles, tragos que provocan una alegría fortuita, asentimiento de desolación. Supuesta mente San Valentín. Mi teoría de esta fecha gringa... no se, creo que debe ser por que es muy valiente quien se enamora, supongo, no se.

Extrañamente el frío te hace recordar personas. Pasa el tiempo y aun siguen siendo importantes esas vidas en tu vida, también, te hace recordar de aquellas que por un instante generan cólera. Premio mi olvidada memoria por ser paciente y traer naturalmente un sin numero de recuerdos que mas bien parecen fotografías borrosas.

Cosquillean las plantas de mis pies mientras me dirijo a una transición de ruedas que mas tarde me conducirán al lecho donde conciliare el sueño. Presiento que dormiré como aquel bebe al cual su cariñosa madre acaba de amamantar mientras soba su cabeza con delicadeza.

Es hora de soñar.

VESTIGIOS DE TIEMPOS CAMBIANTES

La tarde espaciosa y húmeda se adentraba en la noche, el azul del cielo se rehúsa a ser recuerdo. 

La llegada de la tarde trajo con sigo un vacío desconsolador, preguntas que tienen una respuesta desde la prehistórica memoria del tiempo. son ecuaciones sin solución alguna, solo queda alzar la mirada y ser espectador del regreso de la intensidad luminosa de unas cuantas estrellas. Veo rostros indiferentes, desconcertados, animosos, ¿qué esconden sus miradas?¿qué quieren decir los movimientos distraídos de sus manos?. Todo guarda una historia, todos tenemos un amante reprimido, una historia que no se escribió por miedo, por la idea funesta de creer que habría tiempo para eso, que podía esperar.
Un día, doce horas, setecientos doce minutos, cuarenta y tres mil segundos; ¡mucho tiempo!, bah, el tiempo es mas que un día, que una noche, corremos, nos cansamos y en otras vamos lento, sin mirar el reloj, sacamos un momento esa palabra dela mente y nos volvemos dueños de una serenidad que termina en desolación; en ganas de saber mas, de conocer mas y en falta de tiempo para realizar un sin numero de cosas que nos apasionan y otro sin numero que nos designa la sociedad y la astucia de supervivencia que debe desarrollar el hombre para enfrentarse a grandes selvas de infortunio, de depredadores que esperan ver la caída para arrancar un trozo.

Reñir con el subconsciente propio y ajeno ¡eso es! a menudo lo hago, tratando de ganar en un juicio que no tiene apelación alguna. Con sigilo me defiendo, en ocasiones es fatigante y me sumerjo en un pensamiento que padece de amnesia. De regreso a la realidad, estrego con parsimonia los ojos cansados de no se que, me recuesto en un asiento mas duro que la realidad misma, que malluga  la columna vertebral, que desplaza un dolor a no se donde, que  produce un no se que. Me siento agotada y el sueño no deja ver su rostro.     

MIEDOS HEREDITARIOS

Sin lugar a dudas la valentía se mide con los actos; ahí, ahí es cuando se da cuenta el espectador que es tan cobarde como los pasos ligeros de quien ha cometido un crimen. Las zapatillas eran similares, hasta la bota de sus extraños pantalones. El día presente para ellos era uno hecho para romper tabúes, para aniquilar miedos; sus labios estaban decididos a iniciar un juego de coqueteo interminable, el qué dirán no existía en sus rostros, ni en sus pensares. Eran sinceros con ese mundo, con todos, con ellos. Se permitían ser uno, no había más mundo que el que ahora construía su seguridad; afuera se apartaban los rostros que no comprendían, esos que en su mirada muestran repudio, de esos que su espalda lo dice todo. Eran miradas de protección contra el contagio de algo que se ve como una pandemia incurable. ¡Solo rompían tabúes!. Eran miradas frías y acusantes que partían en dos la energía del momento, del tiempo. Amar no espera-pensaban.

Mientras… unos leían fervorosamente, otros hablaban, otros usaban una mirada de perfil bajo para observarlo todo ( cada movimiento) ; otros lo hacían todo al tiempo midiendo la capacidad innegable que tiene al hombre para hacer cosas varias al tiempo( sonreír mientras su ser esta muerto, amar con palabras y repudiar con acciones).Era un mundo circular encerrado en un planeta que tiene la gravedad en la testa –¿sabes a que me refiero?... Se vive en un mundo donde pensar igual sería irracional, donde crimen para unos no es delito, donde algunos caminan por inercia y piensan con los pies y los ideales que un tercero le impuso; donde se respira solo para mantener un cuerpo de pie; donde no se ve más allá de la línea ficticia que surca nuestro propio mundo de mentiras creadas por miedos hereditarios.

Nov-2013

DESTELLOS DE INSOMNIO.

!la luna es bella!, su color plateado no destiñe; hace de la noche un nuevo mundo. Las horas nocturnas que apresuradas pasan para ser madrugada, insomnios que son sueño, sueños que son insomnio. Madrugadas silenciosas, tenues. Luces lentificas que convierten la ciudad ostentosa y absorbente del día en una ciudad indefensa, sumisa en la madrugada. Los ventanales son sobrios, los cristales son embestidos por la fría llegada de un temprano día, pleno en su totalidad. Los destellos de la luna arremeten contra mi ventana, los cortinales asienten con el sollozo de un viento frío, amigable, la escena es invadida por un aroma encantador: huele a silencio, a viajes, a mar, a ruido, a insomnio, a sueño, a pisadas. a regocijo, a belleza, a atardecer, a horizonte, a vuelo, a vida, es alucinante, es embriagador; debe ser el tiempo el que emana ese aroma, debe ser el rocío el que a su paso recuerdos trae.

Altas horas de la madrugada nueva, resplandeciente, silenciosa, ligera, una madrugada que sucumbe rápidamente, nueva, para darle paso al día de sueños reales, de pesadillas vistosas, de maravillas clandestinas.

13-Feb-2014